viale del porto

Sole radente, frontale, sembra alzarsi in fondo al viale che costeggia il porto mercantile. Gli uomini della differenziata, nelle tute arancio, in controluce sembrano astronauti d’un Bmovie. Svolta a sinistra, nella via che sfugge al flusso verso la fabbrica. Dopo il bar che lenisce alla sera la tristezza dei rumeni, un fiocco azzurro, al portone. Oggi per qualche vita è il primo mattino, per qualche altra l’ultimo, agganciati a questa ruota ci dobbiamo stare. Il sole adesso ferisce solo di fianco, e le mie sinapsi bramano il primo caffè.

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meno scrivo, meglio è
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